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Scritto nel 1937 questo romanzo giallo sembra non sentire il peso degli anni, tanto è capace di avvincere il lettore con una trama ricca di personaggi che nelle prime 130 pagine sembrano in attesa che accada qualcosa di funesto, un omicidio che turbi quella crociera sul Nilo che hanno intrapreso per motivi turistici, tutti meno qualcuno. La preparazione dell’evento, così lunga, è frutto di un’abile impostazione della narratrice, capace di tenere sulle spine il lettore nell’attesa sempre più spasmodica di un fatto di sangue. I personaggi sono stati scelti con cura, tutti perfettamente funzionali alla vicenda, descritti con un’abilità che non si limita all’aspetto esteriore, ma che va a fondo, indaga psicologicamente rivelando la loro natura. La trama può apparire complicata e si basa su due sentimenti dell’essere umano, l’amore e il - tradimento, già sufficienti di per sé per attrarre, per incuriosire il lettore affinché sia indotto a prestare la massima attenzione. Del resto se si legge con scrupolo e ogni tanto ci si ferma a riflettere si potrà arrivare alla soluzione, che è perfettamente logica, per quanto frutto di incastri. Davanti a Poirot si presenta una nebbia fitta che poco a poco lui riesce a diradare e se anche ha intuito la soluzione dell’indagine questa non verrà fino a quando non avrà raccolto tutte le prove, coprendo con la caligine tutto quanto osta al raggiungimento del risultato e finendo così per mettere in piena luce, come illuminata dai riflettori, la verità.
Il caso è notevolmente complesso, c’è una premeditazione accurata che non ha lasciato nulla al caso ed è per questo che il nostro investigatore dovrà sudare le proverbiali sette camicie per venirne a capo. Tuttavia, in chi legge c’è il desiderio di mettersi in competizione con Poirot e, sempre che si sia fatta lavorare la propria materia grigia, è possibile arrivare alla soluzione congiuntamente con l’investigatore; magari si tratta solo d’intuito, cioè si ha la sensazione di sapere il nome del colpevole anche se non si è in grado di ricostruire esattamente come sono andate le cose, ma a questo provvede l’infaticabile Poirot, con un percorso logico del tutto convincente.
E’ anche vero però che arrivati alla conclusione dell’indagine ci saranno riservate delle sorprese, che in fondo costituiscono la classica ciliegina sulla torta e che non contrastano    gli esiti, ma mettono la parola fine su uno dei più riusciti gialli che siano mai stati scritti.
Data la bellezza del romanzo e la sua idonea trama Assassinio sul Nilo ha visto anche due versioni cinematografiche di uguale successo: quella del 1978 diretta da John Guillermin e interpretata da David Niven (colonnello Johnny Race) e Peter Ustinov (Hercule Poirot) e quella ben più recente del 2022, diretta da Kenneth Branagh, che interpreta anche Hercule Poirot.
Il libro è veramente bello, uno fra i migliori della narratrice inglese, ed è meritevole di lettura.

La gelosia è un’ emozione che può assumere diverse sfumature, da un inconscio timore a una vera e propria ossessione, ed è quest’ultima il tema di La porta, un romanzo abbastanza breve scritto da Georges Simenon forse in uno dei rari periodi insoddisfacenti. L’idea è indubbiamente buona,perché ha per oggetto le paure di un uomo che si sente a metà dopo che in guerra ha subito l’amputazione di entrambe le mani e che soprattutto per questa sua menomazione diffida della moglie che è sempre stata ambita da altri uomini; la realizzazione, però, con il passaggio da uno stato di incertezza a una certezza del tradimento frutto di una paranoia ossessiva non è reso al meglio. In particolare il narratore belga trascina la vicenda eccessivamente, nel senso che si dilunga, a mio parere, senza necessità. Del resto immagino lo scrittore seduto al suo tavolo di lavoro, con la pipa eternamente in bocca, che gigioneggia, butta giù una riga, rilegge, gli sembra poco, ne aggiunge altre due, compiacendosi oltre misura di quanto sta realizzando.
Eppure, di tanto in tanto, riaffiora la grande classe di Simenon, come quando scrive del respiro della sera o mette a nudo, non solo idealmente, i due protagonisti, uno di fronte all’altro, in una reciproca confessione che anziché attenuare l’ossessione di lui finisce per accentuarla, trasformandola in una accettazione colma di riserve. E’ indubbio che le notorie capacità di sondare psicologicamente gli animi qui trovino il terreno ideale, però resta il fatto che in certi momenti l’atmosfera che da inerte diventa cupa finisce piano piano per soffocare l’attenzione del lettore, fatto di cui si doveva esser reso conto Simenon al punto di ideare una soluzione finale del tutto sorprendente in un romanzo che non è certamente di genere, cioè né noir, né poliziesco, ma che forse almeno nelle intenzioni avrebbe dovuto avere quella tensione che caratterizza un’azione delittuosa.
Quindi La porta è sicuramente leggibile, ma non può essere considerata una delle prose più riuscite del grande narratore belga.

Non nascondo che mi incuriosisce il mondo orientale, non quello delle grandi metropoli, caotico e anonimo, bensì quello dei piccoli centri, dove ancora vivono, ma sarebbe meglio dire sopravvivono le tradizioni, così lontane dal nostro modo di essere e tali da costituire un modo di esistere. In questo senso mi ha incuriosito la trama di questo romanzo in cui già il titolo, Il giardino delle nebbie notturne, richiama un modo particolare di vedere la natura, con un occhio più etico che edonistico. Del resto la vicenda della giudice Teoh Yun Ling, che giunta al pensionamento si ritira in un luogo che anni prima ha chiamato casa, Yugiri, il giardino delle nebbie notturne, preannuncia una storia di ricordi, a volte piacevoli, ma più spesso dolorosi (la donna, insieme alla sorella maggiore, è stata imprigionata dai giapponesi e al termine della guerra di tutti i reclusi è risultata l’unica sopravvissuta, benché mutilata nell’anima e nel corpo)
Potrebbe sembrare un buon retiro, ma il motivo per cui si reca là è che soffre di una malattia neuro degenerativa che le fa perdere la memoria e proprio lì dove ha trascorso il meglio della sua vita è dolce e struggente rievocare il passato.
La prigionia l’ha segnata pesantemente nell’anima e nel corpo, quasi senza speranza di un ritorno alla normalità dopo l’uscita dal campo di concentramento. Ma Teoh ritroverà la sua strada cercando di realizzare quanto sognato dalla sorella maggiore, morta in prigionia, e cioè creare in quella terra un giardino giapponese, missione a cui darà un contributo sostanzioso Aritomo, il giardiniere giapponese dell’imperatore. Il suo odio per chi ha distrutto quanto di più caro avesse al mondo poco a poco si trasforma in rispetto e ammirazione per quest’uomo di poche parole, ma dai grandi e profondi silenzi, la cui filosofia di vita verrà trasmessa alla donna.
E chi scrive, che narra dei ricordi, della sua trasformazione è proprio Teoh, con uno stile che leviga e che incide, che è frutto di riflessione e di impeto, che pone la memoria come il mondo che per lei è stato, realizzando a un romanzo nel romanzo di cui non si potrà non apprezzare la finalità, con il peso immenso della storia e la fragile realtà del perdono, una scuola di vita che forse ha più senso in quei lontani posti, o che più probabilmente ci incanta perché così diversa dalla nostra, ma senza però che facciamo qualcosa perché possa somigliarle.
La narrazione, alla cui base c’è una vena poetica riscontrabile nelle descrizioni della natura, a volte appare un po’ pesante, con un ritmo che per noi occidentali è senz’altro blando, ma d’altra parte se si è chiamati a riflettere occorre il tempo giusto e in fretta non si può andare.
Per chi ama assaporare il profumo d’oriente il libro è più che consigliato.

C’è miseria e miseria e infatti quella dei Gevori è propria di chi non ha assolutamente niente, al punto che vengono chiamati “bisnenti”. Quando non si ha la possibilità di mangiare due volte al giorno e al massimo si può sperare in una fetta di polenta appena condita con dei piccoli merli, raccolti nel nido e a cui è stata schiacciata la testina stringendola fra due dita, non resta che la disperazione, disperazione che li travolge quando viene venduta la terra su cui insiste, addossata alla recinzione di una villa, la baracca in cui trovano riparo, la loro miserrima dimora. Dove potranno andare? L’unica possibilità è di fuggire la miseria andando in una terra promessa, nel lontano e inesplorato Brasile. Ma anche là, pur saziando la loro fame di terra, pur riuscendo ogni giorno a mangiare, saranno un po’ meno miseri, diventeranno poveri. Soprattutto impareranno che la terra che ora è loro, sottratta alla foresta, è stata rubata anche ai legittimi proprietari, gli indios, sterminati con la ferocia di chi vuole difendere e magari accrescere il proprio piccolo patrimonio.
L’ultimo romanzo di Paolo Malaguti non è solo un omaggio a chi è fuggito dall’Italia in cerca di una vita migliore, ai nostri migranti partiti alla ventura come quelli che approdano alle nostre coste, è la storia della crescita di Piero, un ragazzo abbastanza grande da capire il dolore dell’umanità, ma anche abbastanza piccolo per portarselo dentro, per piangere senza lacrime, in una lacerazione dell’animo che lo porterà a maturare, a conoscere esattamente cosa è l’amore, cosa sono il bene e il male, a vedere con occhi non più innocenti, ma disincantati che senza la miseria non ci può essere la ricchezza.
Malaguti disegna la trama per gradi, con delicatezza e anche pietà dove occorre, con l’autentica compassione verso i protagonisti di un’umile tragedia, dalla partenza per il viaggio verso lo sconosciuto Brasile, ammassati nella stiva di un bastimento, alla scoperta della loro meta finale. I personaggi sono perfettamente delineati, gente dai cuori induriti di chi non ha proprio niente, nemmeno il piacere di vivere, componenti di famiglie che non hanno nulla da perdere, perché nulla posseiedono, e anche gli amori, che possono sbocciare come un piccolo fiore in una pietraia, durano poco, vinti dalla necessità di sopravvivere.
Paolo Malaguti, dopo alcuni romanzi di qualità altalenante, sembra aver trovato la sua strada, quella in cui si racconta la storia di gente che altrimenti non avrebbe storia, dal rasserenante Il Moro della cima, all’emancipazione femminile di Fumana, per arrivare prima alla maturazione del barcarolo Gambeto e ora alla dolente constatazione della miseria come un vestito che non riesci mai a toglierti di dosso, propria di quest’ultimo romanzo.
Piero fa la Merica è veramente bello, fa riflettere, resta indelebilmente dentro.

Il dipinto è indubbiamente bello, ma del resto tutta la produzione di Johannes Vermeer è di eccellenza; tuttavia quel viso di fanciulla con i grandi e profondi occhi non è di quelli che lasciano insensibili, mescolando sapientemente ingenuità e malizia, una malizia di chi si affaccia alla vita e desidera coglierne i frutti. Forse è questo il motivo per cui è tanto celebre, e comunque Tracy Chevalier ha voluto scriverne con un romanzo in cui ha saputo far convivere il detto e il non detto, la timidezza e la passione, l’incanto e il disincanto.
Griet, la protagonista, viene assunta come serva dalla famiglia del celebre pittore fiammingo, è giovane, ancora acerba, ma dacché suo padre per un incidente è diventato cieco e non può più lavorare e quindi mancano le entrate per vivere, si vede costretta all’ingrato lavoro, proprio per permettere ai suoi cari di vivere. La ragazza, sedicenne, matura nel nuovo ambiente, conosce l’invidia e la prepotenza, un mondo da cui sembra estraneo Vermeer, tutto preso dalla sua arte, e che finisce per creare un inevitabile ascendente su Griet, che ne è attratta. Non lo chiamerei amore, piuttosto mi sentirei di definirla la soggezione operosa dell’allievo nei confronti del maestro. Lui, anche per non scontentare il suo miglior cliente che desidera carnalmente la ragazza, riesce a convincerlo ad averla sempre con sé in un ritratto e quello accetta. Ecco da dove sarebbe nato il famoso quadro, grazie all’indubbia fantasia della narratrice.
Griet, l’umile Griet, già in preda a una sconfinata ammirazione per l’arte della pittura e per il suo artefice, avrà nel contempo gioia e timore per l’essere il soggetto di un quadro, nemmeno immaginando che la sua figura, altrimenti del tutto anonima e nell’ombra, sarebbe diventata la famosa Ragazza con l’orecchino di perla.
Lo stile semplice, ma non elementare di Tracy Chevalier, riesce a tenere in piedi una trama che di per sé non è esaltante; tuttavia, ove si tenga conto della capacità non indifferente di ricreare l’ambiente di una cittadina fiamminga del XVII secolo dove accanto alla popolazione protestante come Griet vive una piccola comunità cattolica, di cui fa parte Johannes Vermeer, c’è da essere più che soddisfatti, visto che le parole si trasformano in immagini che scorrono davanti agli occhi del lettore, con il sottofondo però di una figura ben nota, quella di una ragazza con un orecchino di perla, il cui sguardo rivolto verso l’artista sembra rapito dalla creatività dello stesso.
Considerato l’indubbio successo del romanzo, nel 2003 ne è stata tratta una fortunata versione cinematografica che ha come interpreti attori di chiara fama, quali Colin Firth nei panni di Johannes Vermeer e Scarlett Johansson nelle vesti di Griet.
Non credo che occorra aggiungere altro, se non l’invito a leggere La ragazza con l’orecchino di perla.